Solo hablo pespuntes de palabras
en mi mano
Las costuras cosidas del día en la piel tranquila de una música
Hoy pienso en tu piel que brota como la hierba
Tu piel que ardiendo como la luna incendiada y ciega
buscando los infiernos
con palabras moribundas
jadeantes de los sueños.
Quiero respirarte de la cabeza a los pies
El aire de tu piel extranjero
Y curarme en el libro blanco
de tu cama capaz de curar el miedo de la noche
Mirar, mirar tu silencio
Abrazar las palabras anudadas en tu boca
Pensar que cuando deje de hacer pespuntes de palabras
Todo dejará de ocurrir
Porque no hablo
Cris.
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